6 mars 2007
NOSTALGIE
La pluie sur le carreau semble un doux chant d’esclave et la nuit qui rampe sur les prés monte vers moi. Devant l’église mouillée, une foire s’entête, ses lampions secoués balancent leur lumière. Une musique grêle s’effrite dans le vent, rôde sans espoir...